Dartagnan en su búsqueda vital de energía positiva en el mercado de pulgas de Varsovia

la mirada, el calor, la nieve, el frió, el día, la noche. Como salió Ferro?

la calidez de esa mirada tenia el caos de un musical de dementes.

producía calor.

pero la calidez de un idiota que te quiere dar la mano y uno se le escapa

el escape de cada quien que intenta seguir la novelita

la novelita con certezas y mentiras. las paginas numeradas. el amarillo que niega lo nuevo.

paginas que uno da vuelta, pero repasa cada día

el día, la noche, que pelotudez

Aquelarre

Predicadores vestidos de negro con largas capuchas con terminaciones puntiagudas negras. Todo negro.
Con danzas torpes y solapadas de nitidez lisergica los cuerpos se deformaban y se confundian con el humo de las fogatas. Aullidos estrafalarios, casi mogólicos, con música con tonalidades invertidas con guitarras haciendo de baterías y baterías haciendo de flautas. El caos controlado, la magnanimidad del descontrol dogmático y creyente. Nunca se ha visto tanta inmoralidad del sentido del orden.

Silencio.

Espectralmente silencioso, el pavoroso silencio de la soledad, el silencio que toma magnitud y explota oídos y neuronas. El aquelarre ha muerto, la orgía de las demencias masivas ha pasado a su etapa culmine, la excelsitud del silencio. La sincronización de los colores opacados por el chirrido de la nada misma.

Señoras y señores, ante ustedes el horror en su máxima performance, el satanismo mas profundo que ni sus secuaces se bancan. El terror agónico del silencio de la soledad.

Fotos de Alison Scarpulla

Sterling

La bufonada de tirar lapices, gomas, tijeras, cartucheras y mapamundis por la cabeza a Sterling Amot era una escena usual y periodica en la escuela Giovanni Mondadori.

Sterling tenia calvicie completa a sus 9 años, barriga cervecera y fumaba Parliament suaves. Sacaba sus mejores notas en Biologia y apestaba en Lenguas.

Solia hacer dibujos de sus compañeras desnudas y se los mostraba una vez terminados mientras se secaba sus mocos crónicos con la mano. Creia que algun dia iba a conquistar alguna. De hecho podria continuar con un "Y asi fué" y continuar con una historia de amor entre el tarado y la cheer leader, pero no.

Sterling murió solo, a los 15 años, como un animal, a la vera de un arroyo, desangrandose, llorando, sin que nadie lo escuche, preso de una trampa para osos, sin un Parliament suave para por lo menos fumar su muerte, con su carita de imbecil, con un Martin Pescador como unico espectador de sus gorgojeos de sangre, chau Sterling.

Twitterpedia III Hoy Kalipolis

En Chacras de Coria, al sur de Mendoza, fondos con montañas de los mil colores primaverales. Olor a uva traida por el volar de miles de abejas ebrias del dulce del mejor vino conocido...
Silencios que abarcan enteramente la contextura del cielo perfectamente azul..

Bueno, basta de mariconadas... hoy le toca a nuestro exponente hembra cuyana... Nuestra historiadora Kalipolis, primer ejemplar twittero de yegua graciosamente refinada. Profundamente machista hasta el border de lo extremadamente sexi.

Historiadora seriamente interesante.

Jugadora de HT populacheros con twitts perfectamente retwitteables por las bestias consumidoras, de Gran Hermano, Tinelli, Susana y pirujeria varias, que la proveen de suficientes seguidores para desparramar por la cara a sus varios detestadores.

Reina y guardiana de sus obsecuentes (uno, yo) Kalipolis es entidad en twitter.

No perderse su blog de historia http://kalipolis.wordpress.com/ 

Martirizando

El mártir alza la llama y dice "Acá es hora de terminar un poco esto" y pasando la antorcha con un trapo de querosén prendido fuego, por la BOTAMANGA (que palabrota, no?) del pantalón, para subir por la antrepìerna, siguiendo por la camisa cuadriculada abierta en el pecho, continuando dándose calor en la cara, las cejas, los pelos de la nariz y terminando revoloteándose la garra ardiente por el pelo.

Preocupado, se sienta en el sillón del living con paredes marrones y techo blanco, y se prende un cigarrillo con un mechón de pelo y pone Telenoche en la TéVé, en Telenoche Santo Biasatti dice que en Wilde mataron un policía a golpes de alpargata por querer frenar una violación masiva en el criadero de gallinas del señor Ibañez.

Pasa la pitada del cigarrillo que le hace doler la garganta con un trago de whisky barato y cambia de canal. En el canal de la TéVé elegido esta la pantalla negra y un sonido similar al color azul. Se aburre y está empezando a tener frío. Tiembla, toce y toma otra trago de whisky barato.

Mal día para el Martir.

A veces no alcanza

Un sol para la yuta. Margaretto´s tale.

Estratega

Margaretto se toma 5 kilos de cocaína marina, que es lo cool en Puerto Madera. Se prepara para el maratón organizado por Facundo Arana "Un sol para la yuta"  y con su vinchita para los rulitos esboza tal grillo afeminado "E piutosto se perdo questa competizzione sarà agradabile per il spirito dil sport".

Se acomoda las bolas y empieza a correr. Repiqueteaba de un lado al otro. Para aquí, para allá. Zigzagueaba de izquierda a derecha por toda la avenida . "Vinceroooooo, vincerooooooo"

Nunca hubo largada. A Facundo Arana lo volvieron a estafar. "Un sol para yuta" era un fiasco. Una operación. una camara oculta de Tinelli. Era una joda Facuuuu!

Margaretto se pierde, termina en la Cantina Tu Vida No Vale, gestionada por los Testigos de Yaveh. Se convierte al ostracismo y deja la vinchita a modo de diezmo. Se pone de novia con un ardillita y planea su vuelta a Lombardia. Cansado.

Tóxica

Estalactitas suben del piso hacia el techo
clavan, desgarran carnes del Moises borracho
se renueva el aire, lo viejo se consume dando lugar a enjambre de vida fresca

El rocío helado envuelve uno y cada uno de los presentes
perturberancias crecen, se extremizan, se clavan unas a las otras
es la orgía de sangre y colores del paraíso del Borda

Lenguas de fuego, aires gélidos, el mix es vital, autentico
el piano suena como un coro de polvo
la sintonia es excéntrica, snob, mueve por abajo de la piel
Se esta acabando todo

tengo miedo

(Margaretto, poeta lombardo año 342 AC/DC en su primer viaje lisergico)

Orinoco

La razón de mi vida fue un libro con tapas azules y olor a ajo.
La primera vez que tuve un libro en mis manos, atine a devorarlo, nunca pude parar. De chico me escondía a leer abajo de la mesa para que no me rompan las pelotas.
Leía en Italiano y jamás en voz alta.

Hoy a veces me pasa lo mismo con la gente. Me exaspero por ver gente y a la vez lo detesto. Proyecto mi retiro en soledad en alguna casa en los pantanos de Louisiana y al minuto siguiente quiero mudar el estudio a Punta del Este para estafar brazucas y boludos, y para salir a comer con gente de todo tipo. En un plan de falsedad fálica.

Tortoni no es el café solamente, es el brazo quinto del Orinoco. Hay una tribu flipadisima, son escandinavos, ojos amarillos, son pibes copados de Satán. Viven de la fabricación de sillas de mimbre con las que ahogan  atadas a sus brujas. Me contratan como asesor financiero.
Los voy a hacer mierda.

Salem no se la banca

 

Twitterpedia II. Hoy MatiildaxD

@MatiildaxD

Cataratas de provocaciones sin los limites que la chatez masiva moral intenta imponer en Twitter. MatiildaxD es la vanguardia en 140 caracteres. El arte de la provocación en su estado puro, no se salvan mogólicos, judíos, negros... Nadie sabe que es, una mujer, un gordo, una ballena esquizoide, mi mamá, tu mamá, Smeagol, el dueño de chuiter. Se le "descoce la concha" de risa de los que intentan dar lastima en la tele. Odia a todos y a cada uno de sus seguidores. Nunca dio su cara en reuniones de monstruos twitteros, ni la va a dar. Genera admiración en gente que ella misma bastardea.  MatiildaxD es la delicia de muchos en twitter y una aberración para idiotas y recién llegados.
Disfrútenla o disfrútenlo, sea lo que concha sea. 

El arresto

El convencionalismo de caminar por las paredes

¡Arrestame! Pincha el globo como si fuera un disparo.
¿Y ahora? El poli, inmutable

¡Mira como la meneo! Blandea the member de un lado hacia el otro, como pendulo liliputense.
¿Y entonces? El poli, mirando la luz amarillenta.

¡Tengo 25 gramos en supositorios, metidos adentro! Y se señala la cintura.
¿Y nada? El poli, pasa de la pagina de juanita a la siguiente que habla de Goycochea en el 7.

¿No me vas a arrestar? ¡Maté a mi madre y esta en el baul de mi auto! Y ruidea con unas llaves.
¿Dale, ahora si? El poli se saca cera, la mira y se limpia en la revista, de un lado y del otro.

¿Necesito que me arrestes! ¡No puedo vivir mas en este sistema! ¿Me ayudas?
TE DIJE QUE YA VAN A VENIR A SACARTE, YA ESTAS ARRESTADO ¡PELOTUDO!
Y le tira el paquete de Chesterfield hecho bollo desde el escritorio.